När jag inte kan sova i Paris brukar jag, precis som alla möjliga andra människor, titta upp i taket. I mitt tak finns ett hål. Jag tänker mig att ägg ploppar ur det hålet. Eller rättare sagt: jag kan inte sluta tänka på att ägg ploppar ur det hålet. Varje gång jag kastar en blick på hålet tänker jag mig att äggen börjar spruta och att jag måste slänga mig under hålet och ta emot för att de inte ska kläckas.
Jag har så svårt att förstå varför jag tänker så.
Nu ska jag läsa P Roth, ta ett glas Merlot (ny sort, Lisa, för 2.20 på Franprix) och smaska på crabstick-pinnar med majonäs.
Prenumerera på:
Kommentarer till inlägget (Atom)
1 kommentar:
2:20 på franprix, bra där, gillade den för 1:65 på ed.Du vet, den med lila etikett.
Skicka en kommentar